начало | personal | тексты | фотографии | линки | гостевая книжка

 

ПЛАСТИЛИНОВАЯ ЖИЗНЬ:
УБИЙСТВО КСЕРОКСОМ

[в начало раздела] [назад] [дальше]

3

Если вы думаете, что задержанные смотались из кладовки через окошко, то ошибаетесь - ничего такого я не имел в виду, когда обратился с вопросом к Майлсу. Однако же вред от наличия окна оказался очевиден: когда мы наконец вырвались из объятий лифта, толкаясь, промчались по пустынному по случаю убийства коридору до помещения, занимаемого газетой "Гудок из подполья", и сержант, игнорируя замок, рывком распахнул дверь временного узилища для свидетелей, нашим встревоженным взорам предстала следующая картина.

В узком пенале помещения задержанные, числом пять, стояли почти что строем - до той степени, какую им позволяла профессиональная этика и представления о свободе и демократии, то есть вертясь, подпрыгивая, толкаясь и отпуская разного рода реплики; эта импровизированная очередь тянулась к упомянутому окошку, у которого на ящике с мылом стоял худющий господин в белой рубашке, выгодно подчеркнутой темно-зелеными подтяжками, а прямо в рожу ему снаружи смотрели аж целых две портативные видеокамеры и еще торчала пара микрофонов: коллеги свидетелей, поднявшись по водосточным трубам, вовсю брали у задержанных интервью.

- ...к настоящему времени! - взволнованно вещал, помогая себе руками, худой. - Между тем наша доблестная полиция вместо того, чтобы ловить преступника, похватала честных поборников свободы слова и заточила их... - Оратор, прервав интервью, обернулся на звук открывшейся двери.

- Кыш!!! - вскричал сержант Майлс, размахивая "томпсоном", а я, не долго думая, метнул в окно медный ключ и очень удачно попал в зрачок одной из видеокамер: раздался звон, а потом и печальный удаляющийся крик. Ждавший своей очереди поведать правду миру строй журналюг моментально рассыпался, а окошко очистилось - лишь печально дернулся на шнуре микрофон, расставшийся с владельцем.

Майлс посмотрел на меня с гордостью. Мой авторитет рос и креп на глазах.

- Что же вы так, господа... - раздумчиво оглядел я присутствующих, доставая пачку сигарет. - Как дети малые, право слово. Видите, что вышло? Кто-то оступился и рухнул с четвертого этажа. Сержант, озаботьтесь, чтобы его там поймали. Ну чтоб он не убежал далеко.

Мой проводник схватился за рацию.

- Какой произвол! - трагическим от пафоса голосом возопил худой. - И это в то время, когда...

- Да какой же произвол? - перебил я, закуривая. - Просто неосторожное перемещение по карнизу. И давайте не будем открывать дискуссию, - выставил я перед собой ладонь, уыидев, что остальные также готовятся обличить произвол. - Позвольте, господа. Надо навести порядок. Порядок - это важно.

Отодвинув с пути худого, я достиг окна, взобрался за ящик и осторожно выглянул наружу: справа от меня прилип к стене какой-то тип в жилетке со множеством карманов и с видеокамерой на шее. В вытянутой его руке торчал толстый, солидный микрофон. С максимально возможны удобством разместившись на широком карнизе, тип записывал наши разговоры.

- А ну-ка! - я ухватил руку, подтянул типа поближе и пока он протестующее вопил, что я "не имею права", сорвал камеру, выщелкнул кассету, отправил ее в карман, после чего повесил камеру на место и спросил:

- Эй, друг мой, ты меня слышишь?

Жилетконосец сильно дернулся, замолчал и растерянно кивнул.

- Ты хорошо стоишь? Прочно? Не упадешь?

Тип утвердительно кивнул.

- Ну тогда свободен. - Я отпустил его и, отворачиваясь, успел заметить, как не ожидавший этого репортер широко взмахнул руками, однако же устоял, не свалился.

- Ну что же, господа, - обратился я к свидетелям, спрыгивая с ящика. Они настороженно переводили глаза с меня на Майлса, грозно застывшего в дверях с автоматом наперевес. - Теперь, когда мы решили нашу маленькую проблему, можно перейти к делу. Если никто ничего не имеет против, мы сейчас снимем с вас показания.

- Я буду жаловаться! - подал гневный голос лысеющий толстяк и заправил на место вывалившийся из-за ремня (от переживаний, не иначе) живот. - Вы не имеете права!

- Это вопрос спорный, - повернулся я к нему, выпуская к потолку дым. - И если угодно, мы можем это обсудить. Но сначала... Я, например, сержант Дэдлиб, центральное управление полиции. А вы кто будете, сэр?

- Питерсон Беккет, шеф-редактор профессионального издания "Гудок из подполья". И я хочу знать, на каком основании...

- Извините, господин Беккет. Я здесь именно для того, чтобы все-все разъяснить вам, а также внимательно выслушать жалобы и предложения. Я очень люблю поговорить о правах и тому подобных высоких материях. Это меня увлекает. И для пользы дела предлагаю приступить к общению в порядке живой очереди. Каждый сможет высказаться, каждый! Вы, господин Беккет, будете держать речь первым. К остальным большая просьба: никуда не уходите. Сержант!

Майлс посторонился, пропуская нас с Беккетом, и вновь сумрачно уставился на прочих, не снимая рук с автомата.

- Ну, что у нас тут? - заглянул я в ближайшую дверь. А тут кипела работа: сновали с рулетками и всякими полезными причиндалами эксперты. В центре их внимания был господин в сером пиджаке и с растрепанной пышной шевелюрой, уткнувшийся мордой в стоявший неподалеку от входа большой ксерокс. Скрюченными пальцами он намертво вцепился в копировальный аппарат.

Я встретился взглядом со склонившимся над ним господином в белом халате и тот, коротко мне кивнув, поведал:

- Определенно мертв. Удар током. Около часа назад. Можно убирать.

- Ну так убирайте! - махнул я рукой. - Вызовите транспорт, отвезите тело куда положено и покопайтесь как следует в потрохах, почему это человек от простого тока загнулся! Непорядок. - И, потянув засмотревшегося Беккета за рукав, двинулся дальше по коридору.

В следующей комнате было поспокойнее: безлюдно, хотя и тоже грязновато - столы, заваленные бумагами и разнокалиберными конвертами, с компьютерными мониторами, а также шкафы, забитые папками. Редакция, надо полагать. Отдельно взятая ячейка свободной мысли.

Смахнув бумаги с ближайшего стола, я придвинул к нему два стула, указал Беккету на один, уселся на другой и достал диктофон.

- Итак... Чай-кофе не предлагаю, вижу: вы не хотите, - не особенно интересуясь мнением шефа-редактора, начал я беседу и включил диктофон. - Двадцать седьмое июня, два часа семнадцать минут пополудни. Господин Питерсон Беккет, шеф-редактор "Гудка из подполья". Скажите, сэр, в какой области специализируется ваше издание?

- Мы даем людям правдивую информацию, помогаем им найти друг друга! - важно заявил Беккет, проведя пальцем по толстому носу. - Благодаря нам многие получили то, о чем давно мечтали.

- Помогаете найти друг друга? Гм... Объявления печатаете, что ли?

- Ну... можно сказать и так, - кивнул шеф-редактор. - Но на самом деле следует смотреть на наше издание шире...

- О да, о да, - закивал я. - Шире! Меня всегда восхищали люди, которые могли и умели посмотреть шире. Широта взгляда - это наше все! Я вам даже так скажу: подлинная широта взглядов - вот чего часто не хватает современному обществу. Нельзя жить вчерашним днем, нужно уверенно заглядывать в день завтрашний. Даже если для этого придется поминутно вытягивать шею так, что она приобретет несвойственную ей от природы протяженность. Понимаете меня?

Беккет, никак не ожидавший столкнуться с такими передовыми воззрениями, временно позабыл о попранных правах и удивленно на меня уставился, потом на всякий случай кивнул и снова провел пальцем по носу.

- Теперь, когда мы разобрались с этой архиважной проблемой, позвольте углубиться в суть сегодняшнего инцидента. Ведь вы главный в "Гудке"?

- Практически.

- То есть?

- Я возглавляю наше периодическое издание, руковожу, делаю все необходимое для правильного определения издательской политики...

- Но у вас есть патрон? - я проницательно заглянул в глаза шефу-редактору. - Иными словами, вы являетесь не владельцем, но наемным работником?

- Я не понимаю, какое это отношение имеет к делу... - гордо задрал подбородок шеф-редактор.

- Открою вам: я пока тоже. Но вы же знаете - никогда не предполагаешь, где найдешь что-нибудь полезное, а? Так что давайте не будем заострять внимание на мелочах. Лучше ответьте мне: вот этот, там, на ксероксе, он - кто? Ваш сотрудник?

- Невероятная история! - закивал Беккет. - Невероятная! Непостижимо, как...

- Какой глубокий подход к ответу на простой в общем-то вопрос! Сразу видно бывалого журналиста! - обрадовался я. - Так кто наш страдалец?

- Вы издеваетесь? - неуверенно посмотрел на меня Беккет.

- Что вы, сэр! Я как никто понимаю важность свободы слова и до чего же удачно, что мы с вами в этом сходимся! Как я могу издеваться над вами! Поможем же друг другу, обменяемся информацией для всеобщей пользы, потому что в противном случае я буду просто-таки вынужден препроводить вас в управление и там запереть в удаленную от обычных надзирательских маршрутов камеру. Так что сделайте милость, скажите мне откровенно и без утайки: как зовут труп?

- Эммет Гэндон. Мой сотрудник, - шеф-редактор смотрел на меня с сомнением: видимо, такие, как я, в его славной жизни встречались не часто. Мне даже захотелось его успокоить: быть может, я вообще один такой, но я приберег этот убийственный козырь на крайний случай. - В моей редакции работа организована круглосуточно и кто-то обязательно присутствует на месте, чтобы своевременно принимать обращения нуждающихся граждан. Трое из нас дежурят по двенадцать часов по очереди, и вчера по графику была очередь Эммета, а в час его должен был сменить Юз Уиллоу - он там, в кладовке.

- Превосходно! - я доброжелательно улыбнулся Беккету. - И что же вы можете мне рассказать про покойного господина... э-э-э... Гэндона? Такого - примечательного, что может заметить исключительно зоркий глаз старого, опытного журналиста и что вне сомнений поможет нам найти бездушного убийцу?

[в начало раздела] [назад] [дальше]

 

Про копирайты:
© И. А. Алимов, 2002.
Все права на все материалы, тексты и изображения, представленные на данном сайте, за исключением особо оговоренных случаев, принадлежат И. А. Алимову.
Никакие материалы, тексты и изображения с данного сайта не могут быть никоим образом использованы без ведома и разрешения владельца авторских прав.